ma bohème

Et je les écoutais, assis au bord des routes”
Rimbaud

Cuando los rostros se convierten en mariposas quemadas
Y el Sol es circundado por espinas verdes
El silencio moldea el vacío en esta tierra
donde las flores se vengan, y una mirada
se agita a veces como el vuelo de una gaviota...
Es mi bohemia la que abre los caminos
Y propicia que las voces conjuren matorrales
en las fronteras en las que la sed pide monedas
para calmar las dudas de su poder tembloroso
y comprender que es un Dios, y la Muerte
es una araña en mi pecho, y recuerda
que nunca sentiré cerca los labios del mediodía...
Aunque las sábanas en la noche no acepten
que sus raíces se tuerzan con números agudos
seguiré sentado sobre ancianos de madera.
Aunque las certezas sean horizontales
Y habiten donde las hachas no abren cuevas
Y se desangren los ataúdes, sin dignarse
a hablar por una vez a los tan nobles buitres,
No permitiré que olores tan frescos como tus alas
se disuelvan pidiendo a gritos una nube para rasgarse...

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